(Tango)
El canto de un pájaro vagabundo
detiene el silencio en la calle.
Se derrama la tarde ,
por cada rincón del suburbio .
Me cuesta salir del círculo ,
de tu irreparable recuerdo.
"Trazo de "piñazo" arrabalero ,
que se disuelve en la tarde.
Por el declive de una soledad incontestable ,
se describen patios , atrios , y balcones .
Las flores de un jardín se debaten en sones ,
de una música que no aún no se ha escrito.
En un viejo caserón se arremanga el grito ,
callado , de un romance en ruinas.
El hábito del analógico paradigma ,
que habita esta loca ciudad de tangos clandestinos .
Hito ladino de una ayer advenedizo ,
que se prolonga en la tarde "citadina".
En "Buenos Aires" las tardes son distintas ,
a cualquier ciudad del mundo .
Siempre un Tango acecha detrás de un muro ,
y provoca el advenimiento de la nostalgia .
Por momentos tu increíble belleza nada en "la nada"
en el "misterio" fiel de esta singular ciudad.
Ya el crepúsculo alumbra el último umbral
en las "veredas de los olvidos" .
Las iguales tardes invitan sin distingo ,
a que beba cada uno su nostalgia .
Cada ser con su "amor no correspondido" , pasa ,
por los andurriales de la "ilusoria irrealidad".
Daniel H Guasti
pisulinoal@yahoo.com.ar
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